dintre toate numerele mutilate
moartea își alege un număr subțire
ca sângele nostru de roșu,
ca buricul degetului de uscat,
ca peretele de oțel oxidat
ce de atâta presiune nu mai suportă
atingerea

zumzăie filosofic moartea
intinsă pe o linguriță de miere
iese la suprafață
și pleacă ca o foare dusă de apă.

Imagine:
Eu, dat în stambă,
cu genunchii zdreliți
cu mâinile și fruntea
prin crețuri de stâncă
eu, diferit,
ospătându-mă
cât ține răsăritul... lumina.