Le matin dans la fraîcheur, des mots surgit la ville,

Les clochers, les tourelles, les mansardes,

Sous le pied né le trottoirs et le marché des fleurs

Tenu par des gitanes colorées qui caressent l’aire léger.

Par degrés, la ville s’assoit sur le champ.

A midi chaque bâtisse devient un cadran solaire,

Les mots se bercent tranquilles, s’atteigne à peine

Et donnent des sens nouveaux que je connais

Quant habillée de rouge je conseillai à mes amis:

-Écoutez le frémissement du septembre!

Sur le seuil de la nuit

Les mots se débattent sous la peau et sous les paupières

Se détachent et à nouveau reviennent à moi.

Attirés par le corps souple que je leur donnerai.

Dans le noir, j’attends l’arrivée du bien-aimé.