Ay, pielea ta, ca mătasea din cămașa unui bey,
Ca retina când ochiul doarme întredeschis și pare de sticlă,
Ay, picioarele tale lungi ca mestecenii într-o zi de stepă,
Când lumina îi face mai albi și mai puri, și ei râd sub coaja lor argintie
Ay, brațele tale atât de fremătătoare în bluza albă și torsul
Ca un fuselaj de marmură care poate luneca
În clinii rochiei, și rochia ca un steag verde, al sultanului,
Fluturând pe raiale. Ay, gustul tău de miere sălbatică
De care nu mă mai satur. Perdea de fum să fac
Iar eu să gust, să gust până amențesc
Din regescul fagure. Ay, ziua în care te-am cunoscut, Mikaela
Într-un autobuz hodorogit la Piața Romană
Pe când răsfoiai un album cu Egon Schiele și șopteai
Pentru că vedeai trupuri umile, trupuri triste,
Culori violente. Te-am întrebat: cine e mai bun, Gustav Klimt
Sau Egon Schiele? De bunăseamă Schiele, ai spus,
Pentru că e mai friguros, mai sumbru, mai nebun,
Pentru că a trăit doar 28 de ani; mai puțin decât Eminescu,
Klimt e decorativ, Schiele e morbid, e un fel de urlet
Nu te-am contrazis. Te priveam într-un fel ciudat
Cum privești un manuscris rar la Bibilioteca Academiei.
De atunci au trecut ani, dar pielea ta e la fel de fină, Mikaela
Ca mătasea din cămașa unui bey. Iar picioarele tale sunt la fel de lungi
Ca mestecenii într-o zi de stepă