E o piatră rece de mormânt tăcerea asta
și nopțile pustii fără cuvinte.
Se vor deștepta dimineți, săpate-n oase adânc.
Pământul va crește peste pământ.

Se topesc ninsorile albe în cer
peste crucile drepte zidite în carne
Și îngerii vor scrie picurând picurând:
Poezia a fost și rămâne, un aspru legământ.