Degete fără filtru

imaginea utilizatorului Viorel Z.

eram la colțul paradisului
fumam frunze de măr…

te vreau și eu țigară
dar tu îmi dai doar un deget fără filtru
bolnav de cancer la unghie
de când te fumez îmi apar cruci de sânge
în cimitirul verde ca tutunul necopt
corpul tău - un furnal
de la combinatul liturgic fabricând moartea
îngeri în salopete sfinți pe banda rulantă
și degetul ca o bomboană spirtoasă
scoica ta închisă peste mine
- un stor ascunzând nepermisul…
fără perlă te fumez toată
începând cu picioarele îți ador degetele
legile antidermice sunt inutile

păcat că în edenul tău interior
fumurile nu vor fi decât pretextul
unui crematoriu sentimental...

Comentarii

Borges spunea că nu trebuie să-nțelegi o poezie, ci trebuie să te lași purtat de muzicalitatea cuvintelor, de tensiunea acumulată în ele. Era vorba, mai ales, de poezia scrisă într-o limbă pe care n-o cunoști. Dar eu mă folosesc de exemplul ăsta să remarc dicteul tău melancolic :"fumam frunze de măr…", orgolios- represiv :"te vreau și eu țigară dar tu îmi dai doar un deget fără filtru" visul erotic. "scoica ta închisă peste mine - un stor ascunzând nepermisul… fără perlă te fumez toată", apoi răbufnirea malițios-sentimentală din final. La nivelul logic, contextele semantice se sfarmă, cheia acestui text frumos e în suprarealism. Da, îmi place muzica lui.

Da. Si eu mi-am fumat degetele in "Scrum", se poate vedea pe Hermeneia. Gandim concomitent. Nu suntem prea departe de adevar nici unul din noi, in fond. Ce e lumea asta altceva decat un fum? (vazuta din punct de vedere individual, desigur). Sa ai pace, Dancus

Stefan, nu stiu cine a fumat primul degetele, eu am scris mai demult aceasta poezie:). Oricum nu asta e important. Daca ne gandim putin, o data o idee scrisa ea devine parte din spiritul lumii. Asa cred. Da, lumea poate fi vazuta ca un fum, iar noi nu suntem poate decat combustibilul care arde mocnit. Mersi Ioanei si tie, vad ca Targovistea mai are oameni adevarati. Si eu o port in suflet pentru ca acolo m-am "afumat" destui ani. A scrie este si un fel de a evada din apasarea ruinelor trecutului. O eliberare. Cu stima, Viorel

Noroc de Ioana ca te-a scos cu Borges si muzicuta cuvintelor altfel un text aspru, ca sa nu zic bolovanos cu o gramada de cuvinte alaturate fortat. Fereasca Dumnezeu sa te auda vreo dama ca-i insulti edenul interior, prea rotunjitul, cu colturi.Asta daca edenul si paradisul sunt acelasi lucru. Mi-au placut in schimb (schimbul 3 desigur) ingerii in salopete. Sa vada si ei cum e munca la "combinat".

Multumesc pentru lectura Rafael :)