pun mâna să scriu, mai schimb o vorbă cu unul cu altul,
oamenii mei de zi cu zi
sunt câțiva oameni care îmi vin zilnic
eu nu mă duc la nimeni, nu mă duc om la nimeni
și nici femeie
eu mă duc la mâțe, le întreb una alta, le strig pe nume,
le mai spun despre mine, stăm așa, într-o lume cu lună sau nu, cu ploaie sau nu
oamenii mă scot din sărite, vorbesc întruna
pisicile au doar 23 de sunete, lumea lângă ele e simplă
în câteva haiku-uri li s-ar termina cuvintele
noi complicăm lumea cu scrisul
cu vorbitul, lumea iubitului meu e o grădină cu 23 de sunete
cum naiba
fac unii experimente pe animale
le omoară apoi
iau tramvaiul spre casă
mănâncă o ciorbă de burtă
își sărută apoi copiii nevasta
se uită la un film cu gândul că mâine
mâine e o altă zi de omorât șobolani
de sărutat nevastă amantă
de făcut copii
cu sufletul împăcat
că sunt doar linii genetice
create de om și nu de
Ăl de Sus
când eram mici
rupeam frunze din gardul viu
le rupeam și ne făceam bani din ele
teancuri de bani vii,
cumpăram cu ei păpuși ardeleanca
părinții erau mândri de noi
mergeam de mici la shopping și dădeam spectacole
serbări sau drq știe ce mai erau
pentru noi erau începutul vacanței
o vară întreagă de câștigat bani
de smuls bani din gardurile vii ale comunității
și nici măcar nu trebuia să fii online pentru asta
apoi am crescut, oamenii mari ne-au învățat cum să
ne facem insectare, să spinalizăm broaște,
apoi să ne facem cruce întru iertarea păcatelor
pe bune că
aștept incendiul din care
să salvez
pisica și nu tabloul lui rembrandt
câinele și nu criminalul
lumea asta e o plasă mare,
e plasa aceea în care își prindea bunică-mea părul cu bigudiuri
e plasa de la ciorapii lui lory
e sacoșa maro în care maică-mea cară zilnic pâinea și cărțile
nu, nu sunt feministă
nu cred că femeia trebuie să muncească la fel ca și bărbatul
nu cred că femeia trebuie să plăteasca taxe la fel ca și bărbatul
cred doar că femeia poartă cu sine o plasă
cred că fiecare femeie poartă cu sine marsupiul transparent al lumii
cei mai mulți oameni mă omoară lent
sunt un șobolan albastru
de aceea
când o să mă fac mare, o să mă fac pisică
Comentarii
câinele și nu criminalul
Virgil -
îmi pare mai degrabă un fel de "litanie" candidă, un fel de "exercițiu poetic de artă naivă". am remarcat o strofă care este o poezie prin ea însăși: "pe bune că aștept incendiul din care să salvez pisica și nu tabloul lui rembrandt câinele și nu criminalul"
o problema
ioannanice -
am gasit o problema in poezia ta si a celor care pretind ca o fac: nu are sentiment. e pur descriptiva, narativa. ai pierdut lirismul. poezia trebuie sa cante. nu am sa arunc nimic din ce scriu la cos, pentru ca in poezia mea eu nu ma ascund, nu ma schimonosesc. si nici nu te urasc. daca as trece aceste randuri intr-o forma de poezie, crezi ca as obtine un text nou? nu cred. ce spui tu in aceasta poezie, nu se simte. iaca, scriu si eu: o dara de soare albastrul paianjenilor ma mananca, o, da, ce absurd e norul acela, cred ca seamana cu o vata de zahar. dar eu cred in iubire, in barbatul de langa mine. .... nu stiu, e problema de perceptie, eu nu am venit pe hermeneia ca sa invat sau ca sa ma lansez. am venit ca sa scriu. pur si simplu. ia-o ca pe o defulare, constructiva.
Virgil
alma -
Cred ca ideea ta este aproape de ceea ce am vrut si eu sa para a fi textul de mai sus. Multumesc pentru aprecieri!
Ioannanice
alma -
Daca ai venit pe Hermeneia ca sa scrii, asa de dorul lelii, fara sa inveti si fara sa progresezi, inseamna ca ai venit degeaba. Poti scrie, pardon, abera, pe blog cat vrei, e la liber. Si aici e la liber. Dar pe bune ca ar trebui ca pentru fiecare text prost sa se perceapa o taxa. Taxa de poluare lirica :)).
aberatie
ioannanice -
Alina, Imi cer scuze daca nu am parut destul de explicita. de pe acest site nu am ce sa invat. Doar de la unii poeti, de fapt doi: Nichita Stanescu si Lucian Blaga. blaga avea o vorba: SA NU STRIVESC COROLA DE MINUNI A LUMII. eu cred ca tu nici macar nu vezi corola asta. cel putin, in poezia ta, nu vad decat clisee schimonosite...Unde e corola de minuni? Ce e, de fapt, poezia? Propun sa mai citesti Blaga. De fapt, cred ca avem diferite tipuri de sensibilitate. Nu stiu daca textele mele sunt, neaparat, proaste. Si, daca intr-adevar sunt, te rog sa imi argumentezi...Nu am venit sa scriu de nu stiu ce fel de dor, nu am venit sa invat, in niciun caz de la tine, cel putin pot compara, ma pot gandi la textele tale, dar nu ma invata nimic...pentru ca nu simt nimic cand le citesc. La fel ca si cum m-as uita la fratemiu cand deseneaza: imita modele, dar nu spune nimic. Poezia ta e formata din multe poezii mai mici. Ai continuat sa o scrii, trecand pe langa mesaj. Ai strivit mesajul, aberand in continuare. De dorul lelii mi se par aprecierile. Critica mi se pare mai constructiva. Si nu cred ca ar fi cazul sa ma jignesti pentru ca te critic. Cum nici eu nu am intentia sa te jignesc. pur si simplu, nu suntem de acord. dar asta nu inseamna ca n-am sa-ti citesc poeziile in continuare. :)
Culori tempera
aalizeei -
Asistăm la un scandal gen Virgil-Andu varianta feminină între profetul Iona și Boba Del Alma?
nu e
alma -
Nu e niciun scandal, e asa o chestie in care eu primesc sfaturi de la cineva si ma gandesc cum sa le urmez. Sa mai citesc Blaga, asta presupune ca Blaga sa mai fi scris ceva intre timp, lucru putin probabil. Ar trebui sa ma apuc sa recitesc. Cred ca ea are dreptate, de la o varsta e bine sa le iei de la capat pe toate.