cerșetorul cu intuiția
cât un ghid pentru cataractă
simte sfărșitul
din toate cadavrele aruncate
în peșteră

în zare armata de corbi
întunecă ochii
putința mai mică decât pumnul strâns
știe cum se moare câte puțin
într-o poziție incomodă

șarpele mai rece decât frica
pândește
rătăcitul cu inima îmbrăcată în negru
ascute tăcerea de-o piatră

în cele din urmă
clipa nu durează
câteva secunde de viață