Mereu am vrut să mor în formă de A.
Să se unească în lipsa mea
depărtări născute paralel,
să crească poduri între inimi care bat,
între inimi care nu mai bat,
între un răspuns și o strigare,
între toate regăsirile lumii.
Puțin îmi lipsea să înveșnicesc triunghi.
În viață nu am ales niciodată
să mă rostogolesc împins.
Am intuit pământul fără să îl desenez,
am ascuțit cerul la capătul care
m-a rănit fără să mă piardă.
Unii mi-au scris peste piatră:
un ultim A.
Minciuni de oameni care așteaptă
să le răspunzi întotdeauna viu...
Am rămas aplecată peste alb,
încheind bastonașul celui dintâi
a. Un a cu punct.