Cuvintele noastre se ucid între ele
nu-şi fac loc de trecere pe punte,
ziua în care vom fi de acord
este un izvor în pustiu.

Dragostea pozează-ntr-un nud ,
şi-a aruncat hainele vechi
vrea să se îmbrace la modă,
pătrunde-n inimi,
ferestrele i se deschid sub ochii
ce-i sfâşie formele
cu o foame de iluzii.

Bolnavii de ispite se pierd cu totul
cad în jocul simulării
şi rămân mai departe
căutători de suflete moarte.