Et pourtant il disait quelque chose.
Il parlait. On se parlait. Ses mots étaient de plus
en plus rares.
Il parle. La nuit tombe d'un mot à l'autre, de
syllabe en syllabe.
Il voit les objets. les couleurs disparaître,
s'écouler dans leurs ombres. Il les regarde
s'effacer, il les regarde de plus en plus
intensément.
Seul le blanc résiste au noir.
Qui s'amasse.
Jusqu'où