Il allume, les couleurs s'allument aussi. Elles
étaient là, rentrées en elles-mêmes.
Elles forment un seul visage sans traits.
Les masques ne s'ouvrent pas.
Sans visage: échaper au visage.
De la bouche de l'araignée des sens s'étirent
- un sens s'échappe.
Le sens et nous autres
Le blanc de la page nous aveugle. J'écris. Le
blanc est incertain.
Tout à coup la nuit haute
d'une parole
elle restait dans un plat à fruits en verre
crucifiée sur le brin de la pomme
tenait une graine contre son sein à côté de son cœur
avait collé sa joue contre l'humide
était nue et légère telle qu'un os d'oiseau
blanche telle qu'une sous-peau juteuse d'un fruit
prétendait qu'elle dormait aux petites heures
prétendait qu'elle ne ressentait aucune odeur d'huile.
en dérive non pas d'objet en objet
mais de couleur en couleur
de noir en blanc de noir en blanc
de noir en noir en noir
matins
un à un
en dérive
non pas d'objet en objet
mais de dérive en dérive
mesurant l'entre-temps
quand la lumière devient
and when I wish it to be true
one more time
just this once
the universe listens
and sends down its moons
wrapped up in sonatas
these fingers searching and searching
will they find me?
deep down
where the ropes end
where the light is thin
like a last breath
like a string
stretched beyond death
in a perfect tune
me,
this piece of wood
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