Wasn’t it further
any flare?
Even rarer
became the shuteye of the starer.
His face averted,
lashing himself for the valedictory staccato
of his will-o’-the-wisp
looked set on the pleasurer.
Longer than an epimyth
had milled about the downslopes
the forthright wayfarer
to harbour his quixotic hope!
preened for his aright scoop the plunderer.
l’écho nu de la nuit
passe lentement à travers les murs
déchirant les sons de mon oubli
il n’y a là-haut aucun partage entre nous
la douleur pousse parmi les toiles
d’une Tour de Babel malade
comme ton passé et le mois de mars presque bleu ciel
C’ est l’un de ces moments cosmiques
Quand je m’arrête dans mon chemin
Avec ma conscience en garde :
A l’angle de la rue Linne,
Face au Jardin des Plantes.
Oui, c’est le matin,
Un matin de lumière liquide !
Mes épaules rompent la toile phréatique
Avec puissance comme la déesse Diana.
Devant moi, la fontaine Cuvier :
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