cearșafuri de maharajahi arse pe rug în benghali
vin în ordine inversă ploile grele
printre tetine, boxeri, bigudiuri,
mahalaua bucureștiului
garoafe de nea
câinii liberi nu mușcă din
albul impecabil al
iubirii noastre dat cu fard verde de clorofil
defilez în arenele lumii gata pentru
o nouă geometrie în spațiu
bocanci cu mătase de prada
detaliul e fin, eticheta e grea
cui să scriu o scrisoare?
măcar un mesaj truncar binat
cui să bat capul între toamnă și gomora?
și de ce neapărat sa-mi răspundă cineva?
egoizmus !
mi se zice ca toți au rotile cu scaune comode
ca stați în fața unor ecrane mai plate
în timp ce eu, fugărit de eunuci coalescenți
îmi caut portezanul
pipa rece de bronz
telefonul amantezelor
3
Comentarii aleatorii