cearșafuri de maharajahi arse pe rug în benghali
vin în ordine inversă ploile grele
printre tetine, boxeri, bigudiuri,
mahalaua bucureștiului
garoafe de nea
câinii liberi nu mușcă din
albul impecabil al
iubirii noastre dat cu fard verde de clorofil
defilez în arenele lumii gata pentru
o nouă geometrie în spațiu
bocanci cu mătase de prada
detaliul e fin, eticheta e grea
vom fi fericiti până la adâncile bătrâneți ale altora
bărbatul meu s-a întors acasă
din munții gonflabili ai singurătății
când mă dureau gutuile din geamuri
știam că mai întârzii la o răscruce caldă
am vrut să ard pe ascuns săgețile înfipte în trupuri
ca niște mostre de sânge
găsite în tolba ta (un laborator de feminitate)
dar ce rost au aripile bolnave când iubirea e un zbor
de la piele spre câmpiile albastre?
Comentarii aleatorii