... dacă nu ești membru Hermeneia, dar îți place să scrii poezie sau proză, articole sau scenete, ești invitat(ă) să îți creezi un cont și să devii parte a unui spațiu literar care zilnic îți va oferi surprize.

imaginea utilizatorului yester

poeții dorm în vaze

scriu până adoarme cami
mi-e cald foame somn dor milă
apoi cobor în stradă
e atâta liniște într-un semafor

o baltă
alintă lasciv trotuarul

privesc un timp gânditor
intersecția
însă mă obosește
absorb energia mașinilor
din lumini de faruri zăpăcite

am urcat zâmbim
cami respiră încet
somnul ei îmi e screensaver

semn de noiembrie
care
varsă emoționat cafeaua

imaginea utilizatorului nicodem

nedumerirea mea

Și-am să îmbrac încet, pe pielea goală,

Tandrețea razei gama din Deneb

Urcând apoi pe tâmpla ei ovală

Doar câteva nedumeriri să-ntreb:

De ce e zi

de ce e noapte

și de ce

viața mea e ca oglinda lunii

cu clipe strânse în brățări

și de

luminiscența căreia râd unii!?

De ce

trezit din somn

mă simt copil

dincol’de sticla formelor terestre

imaginea utilizatorului Marquise de Sade

limbile ceasului au rămas înțepenite între bătăile inimii

nimic nu se regăsește căutarea aceasta în care
mâna mea azvârle semințe norilor mâna ta
întotdeauna o alta îmi spune că
zece degete înseamnă
unu plus unu

nici nu știu când am început să fug
în spatele meu încearca să-mi muște
călcâiul spirala unui șarpe în fața mea
mâna ta întotdeauna o alta
desena păsări

într-o dimineață degetele mele se vor încovoia

imaginea utilizatorului kalipeto

punct portocaliu pe hârtia noastră milimetrică

cinci degete înfipte în aerul portocaliu
rădăcină din care crește
la fiecare a doua respirație o aripă
salută ștrengărește
apoi îmi șterge noaptea de pe buze
și adună la un loc literele
împrăștiate prin cameră la trezirea ta
cinci puncte pe verticala timpului
prin care dorința de a scrie
se încovoaie și devine cerc
tigrii noștri râd și fac salturi mortale
se face târziu
ca niște soldați trimiși pe front
pumnii se strâng într-un dormitor comun

imaginea utilizatorului Virgil

mi-e dor

simplu

mi-e dor de cutia de tablă cu ceai a bunicii
mi-e dor de tramvaiele cu bănci de lemn din galați
mi-e dor de mirosul de ulei încins din hala motoarelor vaporului cu zbaturi
mi-e dor de înghețata parfeu și sucul cico
mi-e dor de cinematograful țiglina
mi-e dor de mirosul tatei
mi-e dor de gumele parfumate chinezești
mi-e dor de anticariatul de la universitate

imaginea utilizatorului Cosmacpan

Vorbitor în Numele Morților

și am fost ultimul...

Da, e un obicei străvechi, moștenit de la nepoți.
Eu, te spăl de toate relele, de toate păcatele.
Și-ți voi da ultima îmbrățișare.
Eu îți voi potopi
Veșnicia în neuitare.
Tu plângi? Ciudat.
Nimic nu seamănă și nu e ca-nainte.
Uitarea te-a scurtat
Cu două amintiri și-un plâns
Fierbinte.
Oamenii pleacă.
Întotdeauna. Întotdeauna.
Și-n urmă-și lasă umbra și țărâna.

Experiment literar: 
imaginea utilizatorului Virgil

moebius love for angels

...

mă întrebi ce fac eu
cînd oamenii își aleg papii și președinții
și magii în piața de carne
ce mai fac eu cînd oamenii își trimit soldații
să se împreuneze cu oțelul
cînd limbile se adună tot mai simple
în ștrangularea elegantă a ziarelor de seară
ce mai fac mă întrebi
cînd restul lumii se așează la rînd
pentru următoarea croazieră pe partea nevăzută a lunii

imaginea utilizatorului Sancho Panza

de nedespărțit

...

am vrut să scriu un poem despre noi
o simplă mișcătoare mărturisire de dragoste
îmi făceam singură curaj mă grăbeam
să nu dea buzna ciufulit și senil sentimentul ridicolului
era o seară blândă ca orice seară-n care
vinovăția își culege recoltele
când mi s-a făcut rău m-a luat amețeala
simțeam că-mi vine să vomit timpul pierdut
au chemat smurdul a urmat ecograful ceva
analize de conștiință
acum stau la fereastră inspir adânc expir
îmi pipăi visătoare sânii
și pântecul
în el pulsează o singurătate siameză.

imaginea utilizatorului Sixtus

Evadarea nereuşită

Piesă într-un act

Motto: „ Laws of nature are human inventions, like ghosts. Laws of logic, of mathematics are also human inventions, like ghosts. The whole blessed things are human inventions, including the idea that isn’t a human invention. The world has no existence whatsoever outside the human imagination. It’s all a ghost, and in Antiquity was so recognized as ghost, the whole blessed world we live in”
Robert M. Pirsing – Zen and the Art of Motorcycle Maintenance

Personaje:
Tânărul
Bătrânul
Copilul

O stradă puţin frecventată.

Bătrânul merge moderat, calm, egal.

Teatru: 
imaginea utilizatorului emiemi

blackout III

mutații

nu prea știu ce s-a întîmplat în anotimpul acesta de ce moartea își trimite mai des iepurii prin lucernă. or fi de vină oamenii sau cumplita secetă.

moartea își trimite puii prin case. ei intră prin toate cotloanele ca șoarecii albi ca praful ca farurile unei mașini. oamenii se închină se bucură. morții stau drept bîrna de mort e un căprior bun pentru casă.

somnul vine ca întunericul.
somnul vine ca williams cuceritorul cu o săgeată în piept.
somnul vine ca dropia ca lupul de stepă ca ursul brun. nu-ți lasă nimic nici măcar coastele nici măcar zgîrciurile îți suge inima pînă ce inima pocnește ca o păstaie.

*

băloasă și tandră trece noaptea. ca un utilaj ce nivelează asfaltul ca un liliac verde ca ca o spaimă putredă trece noaptea peste mine lasă în urmă
coji de semințe

Proză: 
imaginea utilizatorului Dorel

Partidul florii de cireş

Un poet de azi

La Editura Valman din Râmnicu Sărat, oraşul în care s-a născut în 1948, poetul Virgil Diaconu, care scoate, din 2003, la Piteşti (unde trăieşte, cred, de mai bine de patruzeci de ani), excelenta revistă Cafeneaua literară, a publicat în toamna anului trecut o cuprinzătoare antologie intitulată Secol*. Cuprinzătoare e un fel de-a zice, pentru că antologia nu vizează întreaga sa creaţie lirică, ci doar o parte a ei, mai recentă, reluând însă şi poeme din volume anterioare, fără să coboare, totuşi, sub anul 2000.

Revistă literară: 
imaginea utilizatorului aalizeei

şah şi mat

(povestiri din cartierul de nord – din seria “la colonelu”, fragmente)

îmi place de Mişu. are iniţiativă. de cîteva zile a adus în barul colonelului o tablă de şah. într-un fel s-a şi justificat la o partidă cu Marcel – uite băi boule o metodă antidepresivă şi antialcoolică, vezi, de zece minute te gîndeşti la o mutare şi în timpul ăsta nu ai mai gustat din pahar. bine, nu e valabil şi pentru Mişu. pentru că Mişu poate să bată pe oricine chiar dacă stă şi cu două pahare de votcă în mînă. şi chiar stă! uneori are mutări geniale şi cu cît bea mai mult cu atît se mişcă mai repede - e2-e4 pac, f1-f4 pac, d1-f3 pac, f3-f7 mat! Marcel are o anumită lentoare în mutări. stă cu degetul mare şi arătătorul deasupra unei piese de parcă ar vrea să apuce aerul şi să-l scuture de coadă pe sub nasul nostru.

Proză: 
imaginea utilizatorului Cosmacpan

Trecute vieți

Rămase o clipă agățat între cer și mare, albatros în plutire inconștientă. Sarea îi umplea sufletul de castele și coloane umede, închizându-l în marele circuit. Era straniu, trecere în nimic inconsistent și rece ca o cavernã bolnavă. Marea își alerga valurile, lingând nisipul trist și pustiu. Iluzia vapoarelor se prelingea pe linia orizontului cu neastâmpãrul copilãriei. Își dădu drumul pe faleza roasă de arșița vânturilor, cari molfăind trecerea vremurilor.

Proză: 
imaginea utilizatorului Madalina Cauneac

Ultima zi din martie

Salonul 9

La cât de frig e, aș putea să fac poezie. N-am timp azi. Am vrut să mananc înainte să plec din casă, însă frigiderul era gol. Mi-ai lăsat doar apă. Și aia a înghețat. M-am uitat în dulap, mai erau niște cereale de pe vremea când încă mai stăteai aici și-mi desenai piese de puzzle pe masa din bucătărie. Am amestecat gheața cu cereale și am mâncat. Pe lingură era scrijelită inițiala ta. Mi-am adus aminte de dimineața când ne-am cumpărat două linguri, două furculițe și un cuțit. Pe fiecare ai scrijelit inițiala mea și apoi pe a ta. Râdeam ca proștii. Nu, râdeam ca proasta în poala ta, vedeam dincolo de linia orizontului. Dar asta era atunci, acum clădesc fortărețe din visele lăsate baltă.

Proză: 
imaginea utilizatorului nicodem

spovedanie

fuga prin arterele amintirilor mă face să apreciez mai bine relaţiile.
între munţi de zăpadă a luat foc dragostea noastră. o noapte rece de
Ianuarie, luna coborîse în borcănaşul meu cu aspirine, apa de pe
fundul paharului avea gust de aloe, aerul era plin de vibraţii.
ce e carisma? întrebasem odată. e cuptorul de pâine
îmi spusese diriginta din clasa a patra. toţi profesorii mei au murit,
îi mai văd rar prin cafenelele cosmice, fiecare un Luter ţintuindu-şi
tezele pe uşi cu vopsea scorojită. nu sînt convins că unei păsări îi

Proză: